Lo que Dios no da, Salamanca lo presta

No he podido evitar ver esta mañana a los vecinos de Salamanca en pie de guerra contra su alcalde, por un motivo de impuestos. Dejando aparte que posiblemente sean los mismos que se manifestaron a favor del alcalde en el caso de los archivos, tuyos hasta la muerte, me resulta inconcebible que un alcalde elegido democráticamente por el pueblo, ahora no atienda a sus reclamaciones. Ya no podemos echar a aquellos que hemos elegido. La democracia sólo está cuando a ellos les conviene.

Obvio también que el pueblo, según estos políticos, siempre masa aborregada, inculta y que ni él propiamente sabe lo que es mejor para sí mismo, no puede tomar decisiones. Pero es que este país es una puta mierda por su culpa.

Esta vez no soy yo. Reverte los pone de vuelta y media.

Arriar bandera

Cada vez con más ganas, ahora que se supone que va a arreciar otra buena...
Pero de nuevo no soy capaz de olvidar mis sueños, mis pesadillas.

Los Rodríguez - Dulce condena

Cada vez que toco un poco fondo,
cada vez que el tiempo vuela,
un recuerdo más que pasajero,
otra ilusión que llega.
cada corazón merece una oportunidad,
y está perdida sola en medio de la ciudad.
soy el que lo piensa por los dos
hasta que sale el sol.
Cada sensación o sentir vulgar
una sola cosa, un solo lugar.
un recuerdo más que pasajero,
será como empezar otra vez de cero.
cada corazón merece una oportunidad,
y está perdida sola en medio de la ciudad.
soy el que lo piensa por los dos
hasta que sale el sol.
No importa el problema,
no importa la solución.
me quedo con lo poco que queda
entero en el corazón.
me gustan los problemas,
no existe otra explicación;
ésta sí es una dulce condena!
Cada vez que toco un poco fondo,
cada vez que el tiempo vuela,
un recuerdo más que pasajero,
otra ilusión que llega.
cada corazón merece una oportunidad,
y está perdida sola en medio de la ciudad.
soy el que lo piensa por los dos
hasta que sale el sol.
No importa el problema,
no importa la solución.
me quedo con lo poco que queda
entero en el corazón.
me gustan los problemas,
no existe otra explicación;
ésta sí es una dulce condena,
una dulce rendición.
Cada sensación o sentir vulgar
una sola cosa, un solo lugar.
un recuerdo más que pasajero,
será como empezar otra vez de cero.
cada corazón merece una oportunidad,
y está perdida sola en medio de la ciudad.
soy el que lo piensa por los dos
hasta que sale el sol.
soy el que lo piensa por los dos
hasta que sale el sol.
No importa el problema,
no importa la solución.
me quedo con lo poco que queda
entero en el corazón.
me gustan los problemas,
no existe otra explicación;
ésta sí es una dulce condena!
Me quedo con lo poco que queda
entero en el corazón...

QUIQUE GONZALEZ - DE HABERLO SABIDO

De haberlo sabido
no hubiera dado todo en un principio
no hubiera sido la noche en tu espalda
ni congelándote de frío.
De haberlo sabido
me hubiera ido sin decirte nada
no hubiera sido tan duro contigo
no hubiera habido corazón en la garganta
Peor que el olvido
fue frenar las ganas de verte otra vez
peor que el olvido
fue volverte a ver
Me sobran Motivos
pero me faltas tú sobre la cama
y ahora que las calles están llenas de bandidos
cuando necesito de tu madrugada
cuando ya te has ido
cuando me parte en dos de una tajada
no hubiera dudado en quedarme contigo
de haber sabido que no me esperabas
Peor que el olvido
fue frenar las ganas de verte otra vez
peor que el olvido fue volverte a ver.

Hombres G Temblando

Temblando
con los ojos cerrados
el cielo esta nublado, y a lo lejos tu
hablando de lo que te ha pasado
intentando ordenar palabras para no hacerme tanto daño,
tanto daño
y yo sigo temblando

de la mano y con mucho cuidado
nos besasteis en silencio
donde no habia luz
y me hace gracia tu manera de contarlo
como el que cuenta que ha pensado, que ha decidido, que seguimossiendo amigos
y yo, estoy temblando y llorando
me habia jurado que nunca hiba a llorar escuchando cada palabra
que no quiero escuchar
desgarrandome suplicandote intentando hacerte recordar pero tu
solo dices: voy a colgar

Que mal, que mal, que mal....

Si puedes soñar y no hacer de tus sueños tu guía;
Si puedes pensar sin hacer de tus pensamientos tu meta;

No puedo; mis sueños me arrastran

Feliz navidad

(creo)

SGAE y los 40 ladrones

Hay un señor Farré, de la cosa de los autores, que ha adoptado el más inapropiado tono admonitorio con Rajoy tras el feliz desenganche popular de los salmones. Pero advertirle al líder del mayor partido de España que "tomará buena nota de esa decisión" es pasarse, hombre, tronco, es como amenazar a diez millones de españoles. Mira, Farré, majo, yo tengo, sin ir más lejos, dos reproductores de MP3 de la marca de la manzana, cargados de miles de canciones. Todas ellas proceden de mis discos, por los que he pagado exorbitantes cantidades de dinero. Así que no me sale de los dídimos pagarte a ti, Farré, ningún canon. No te lo debo. No me da la gana. Y si encima amenazas al representante de mi opción política, cuento hasta diez y te comunico:

Que muchos no vamos a olvidar nunca vuestra infecta demagogia progre, bajo cuya capa se reparten sueldazos de lujo un hatajo de fracasados que no sabe poner más de tres acordes en una guitarra desafinada, supuestos artistas que si se arriesgaran a dar un concierto no irían ni ellos, del miedo que se tienen y de lo hartos que están de sí mismos. Habéis instaurado una especie de policía tocapelotas que amarga la vida desde hace años a los propietarios de bares y restaurantes, que persigue a orquestinas de pueblo, que hostiga y amenaza a todo dios con esos malos modos que os definen, Farré. Merecéis una auditoría de infarto, y eso es justamente lo que el PP debería anunciaros una vez vote en contra del canon, esa multa preventiva, ese derecho de asalto a nuestros bolsillos, esa presunción inquebrantable de que todos os debemos dinero.

Si me cobras el canon a la fuerza, Farré, si me impones una multa por algo que no he hecho y que no pensaba hacer, si te empeñas en ponerte chulito, tío, te juro que voy a dedicar diez columnas en este medio, que para desgracia de los progres como tú es el más leído de la red en español –entre los que tienen derecho a llamarse simplemente "de la red"–, a pedir, a rogar a la gente que no compre un disco más, que se lo descargue todo gratis. Daos por cobrados de por vida con el canon. Ya os hemos pagado. Vete al cuerno, Farré.

Juan Carlos Girauta

Llamé al cielo y no me oyó,
y ya que sus puertas me cierra
de mis pasos en la tierra
responda el cielo, y no yo.

No puedo evitarlo, ya me conocéis. Si bien mi mente y mi corazón y mi espíritu tienen los 12 ó 15 años de antaño, como coincidía conmigo Tony Leblanc, me voy dando cuenta de que el tiempo pasa y tengo que ir desistiendo de aventuras equinocciales que, como a Lope de Aguirre, no llevan a ningún sitio. Pero lo bueno de ir a Ítaca, recordad, era el camino. El hermoso camino.

10 razones para que investigadores españoles en el extranjero no vuelvan

[Texto escrito por Javier Sáez Castresana y publicado en Forum Libertas con fecha 16 de noviembre de 2007]

Quince años de políticas variopintas para captar "cerebros", y España sigue sin garantizar a éstos una continuidad en su país.

El ministro de Sanidad y Consumo, Bernat Soria, en una visita realizada a Suecia hace un mes se reunió con más de 30 investigadores españoles en el Instituto Karolinska de Estocolmo, un prestigioso centro de investigación biomédica que además ejerce como una de las universidades médicas más grandes y célebres de Europa.

El ministro esbozó el proyecto de retorno de investigadores españoles que está diseñando el Ministerio de Sanidad y Consumo.

Hay varias razones por las que aconsejo a estos científicos que no regresen precipitadamente a España si la única causa para tal regreso fuera la propuesta del ministro. No obstante, conviene antes hacer un poco de historia.

En el año 1992 se lanzaron por vez primera los “contratos de reincorporación de investigadores postdoctorales a España”. También se hizo una llamada a los mal denominados “cerebros” para que regresaran a la patria a hacer investigación.

Muchos regresaron convencidos de que el país se abría a la contratación de investigadores. No fue así. Los contratos duraban tres años como máximo, y sólo si el director de investigación al que se adscribían tenía un proyecto de investigación concedido.

Cuando dejaba de tenerlo, el “cerebro” pasaba al paro. Y si el director disponía de otro proyecto varios meses después, el “cerebro” era recontratado. Esta situación acabó con la paciencia de muchos, que abandonaron definitivamente la investigación, ya que tras sumar los tres años de contratación total pasaban directamente al paro al no haber sido diseñado un plan de plazas de investigadores en las universidades o en el CSIC.

Otros “cerebros” que regresaron a España, fueron contratados en alguno de los hospitales del Sistema Nacional de Salud. Para ello, el hospital pagaba una parte y el Fondo de Investigación Sanitaria el resto.

Así durante 6 años, con un salario bastante bajo, escasamente superior a los 1000 euros al mes. Hace un par de años estos investigadores, han finalizado sus contratos: algunos han sido recontratados a bajo sueldo por el propio hospital y otros han pasado al paro. Varios abandonarán la investigación si encuentran un trabajo mejor.

Hace pocos años se diseñó el plan de contrataciones Ramón y Cajal, como una mejora de los contratos de reincoporación de 1992. Ahora duran cinco años y no dependen de que el director de investigación al que el “cerebro” se adscribe tenga o no un proyecto de investigación concedido en un determinado momento, ya que la financiación se concede directamente al investigador contratado, al “cerebro”.

En breve iremos viendo cuál es el futuro de estos investigadores: ¿serán verdaderamente contratados por las universidades, el CSIC u otros centros de investigación cuando el MEC deje de pagar los contratos Ramon y Cajal? ¿Se han creado plazas específicas para ellos?

¿Existe un modo de valorar su carrera profesional? Nadie responde con claridad a estas preguntas en la administración. Si algunos encuentran empleo será por el buen hacer de su propia universidad o de otra, pero las garantías de que todos aquellos que han trabajado correctamente encuentren empleo son mínimas.

España no ha profundizado a nivel político sobre la importancia de la investigación científica en términos de contratación de personal. Los políticos hablan mucho de investigación, tal vez demasiado, pero no concretan cómo hay que financiar los recursos humanos, verdaderos agentes activos de la investigación.




Tras 15 años de políticas variopintas para la captación de “cerebros de investigación” España sigue sin garantizar el futuro de éstos una vez en su tierra.

Paso a dar diez razones (hay muchas más) para aconsejar a las nuevas promociones de científicos postdoctorales españoles que sigan en sus puestos mientras puedan y sólo regresen si no hay más remedio y amarrando todos los cabos posibles, porque, de otra manera, con la simple confianza en el gobierno de turno, no prosperarán ni laboral ni científicamente.

1. España no ha diseñado una carrera científica. Los “cerebros” que retornen han de saber que las universidades les contratarán como docentes, despreocuparándose, en general, por sus quehaceres investigadores, exigiéndoles únicamente el cumplimiento de la docencia. Sólo el CSIC ha diseñado una carrera científica. Los investigadores que llegan del extranjero son, por ello, difícilmente contratables en la universidad, o en hospitales si realizan investigación biomédica. Además la promoción posterior es inexistente.

2. Oposiciones frustradas a plazas en la Universidad . Quienes sólo se hayan dedicado a investigar, y no a enseñar formalmente, no podrán opositar a puestos de profesor titular o catedrático, por mucho curriculum vitae que lleven a sus espaldas, ya que la función docente documentable, por escasa o inexistente, les impedirá ser incluso baremados como candidatos a tales puestos por parte de la actual ANECA (Agencia Nacional de Evaluación de la Calidad y Acreditación).

En otras palabras, España trata a este colectivo como “investigadores no docentes”, aunque se pasen la vida enseñando cómo investigar y dando conferencias con sus novedosos resultados.

En nuestro país un premio Nobel no llegaría a catedrático si sólo hace investigación y no da clases de alguna asignatura de licenciatura. Y esta norma se ha seguido al pie de la letra durante décadas, por no decir siglos, a fin de introducir en el sistema a mediocres “docentes no investigadores”, impidiendo la entrada de investigadores de calidad que podrían en poco tiempo adaptarse a la docencia y contribuir con su investigación a incrementar el nivel de producción científica de nuestras universidades.

3. Exceso de carga docente. La carga docente en la universidad es habitualmente pesada y tediosa, y los “cerebros” que se encuentran en el extranjero, en general, desean investigar. Al regresar a España, si se les explota excesivamente con la docencia, suelen rebelarse y los problemas comienzan. Por otra parte, si no se les da ninguna carga docente se encuentran en la situación descrita en el punto anterior, lo cual a la larga podría ser peor, cuestionándose incluso desde la propia universidad si tal o cual “investigador no docente” debe continuar en el puesto que ocupa.

4. Dificultad para formar un grupo investigador. Aún cuando encuentren un puesto como investigadores en algún instituto de nueva creación o en algún centro del CSIC, que no en la universidad, los “cerebros” tendrán muy difícil formar su propio grupo de investigación al estilo del que ellos conocen en otros países, ya que, en general no recibirán personal adscrito bien formado, sino, a lo sumo algún becario para hacer la tesis doctoral bajo su dirección y después abandonar el grupo. Esta realidad no mejora con el tiempo, sino que se cronifica y año tras año logra minar la ilusión científica de gran número de investigadores de nuestro país.

5. Escasa o nula financiación básica. España no otorga, ni siquiera a sus mejores investigadores, una mínima cantidad de dinero anual para poder investigar. Es cada jefe de grupo quien debe solicitarlo al Ministerio, explicando en largos y tediosos documentos lo que quiere hacer, lo que ha hecho en el pasado, su historial de publicaciones científicas, etc.

En estos menesteres gasta el “cerebro” la mayor parte de su energía, sin ayuda de personal de secretaría de ningún tipo, lo cual le hará sentir que pasa demasiado tiempo pegado al ordenador y no pensando precisamente en experimentos científicos sino en cómo conseguir el dinero que necesita para realizar su propio trabajo.

¿Saben Vds. de algún otro trabajo en que se trabaje para conseguir el dinero con el que hay que comenzar a trabajar? ¿Y si a pesar de todo no se consigue? Así es la vida del investigador universitario. Cualquier ingeniero que hace investigación, sin embargo, por estar asociado a empresas patrocinadoras, puede plantearse objetivos más concretos, ya que existe una mínima financiación estable, consiga él dinero o no.

6. Exceso de burocracia en los procesos de investigación. La propia institución de investigación, sea el CSIC o las universidades, por un exceso de burocratización y sin mala fe en muchos casos, o con mala fe en otros, puede llegar a impedir al investigador que realice parte de esas peticiones económicas a las agencias de financiación, así como la entrada de becarios o el establecimiento de colaboraciones científicas con otras instituciones. Sin entenderlo, por tanto, no es raro que el investigador sienta que la propia institución donde trabaja no le facilita, sino lo contrario, su labor de búsqueda de financiación y personal adscrito bajo su dirección.

7. No se contratan investigadores fuera de los puestos de funcionarios: profesores titulares o catedráticos. Normalmente en España se dirige un grupo de investigación o se hace la tesis en él, para luego abandonarlo. No hay forma de contratar a un postdoctoral con experiencia que no quiera dirigir un grupo. Las “capas intermedias” no existen. No hay dinero para contratar a personal cualificado de forma permanente.

Esto supone un gran riesgo para los laboratorios: los directores no disponen de gente cualificada y ven con tristeza cómo ellos mismos van quedando desfasados de lo que un día hicieron. La calidad de la investigación de sus grupos puede ir disminuyendo progresivamente.

8. La productividad científica no se ve recompensada en España. Sólo se evalúa desde el Ministerio el crecimiento curricular de los profesores funcionarios (profesores titulares y catedráticos). El resto de profesores españoles son injustamente olvidados, produzcan lo que produzcan, incluso si producen más o mejores resultados que algunos de los profesores titulares y catedráticos. Simplemente no se les pagará nada extra por ello. Y si producen poco, tampoco se les penalizará.

9. Falta de personal técnico o de apoyo. Lo normal es que el investigador haga todo lo que tiene que hacer él solo: pedir fondos, rellenar folios y folios cada año con solicitudes, justificaciones, inventarios, facturas; buscar bibliografía publicada, escribir artículos dominando los programas informáticos existentes para ello; hacer fotografías o dibujos explicativos para incorporar a las publicaciones (hay que ser casi un experto del Photoshop o programas similares); dirigir a los becarios predoctorales de su grupo de investigación; atender las cuestiones que vengan de su Facultad o centro de investigación…

En fin, poco tiempo le queda para investigar (pensar, discutir con otros, releer temas de contraste) con serenidad. El investigador español pierde mucho tiempo por no disponer de ayuda suficiente a nivel de secretaría fundamentalmente.

10. Un conjunto de diferentes razones como las líneas de investigación prioritarias cambiantes cada poco número de años; la baja consideracion social, laboral y económica del investigador; la injusticia curricular que normalmente ha desfavorecido a quienes eran originales, inteligentes y sabían hacer sin dar demasiada lata; las célebres y nuevas inhabilitaciones a priori, según las cuales no se permite solicitar dos proyectos a la vez como investigador principal, perdiéndose los dos sistemáticamente al solicitarlos incluso por error; y muchas otras razones me obligan a recordar a estos jóvenes investigadores que el científico en España difícilmente puede llegar a realizar una investigación seria, competetitiva y con utilidad.

Además se cronifica como un ser en minoría de edad, bajo salario, becario permanente, sin fijeza en el trabajo, a la caza constante de dinero para investigar, finalizando todo ello casi siempre en la génesis de un ser desanimado, con pérdida de autoestima, por no decir solitario, taciturno, cansado de la vida (de la profesional al menos).

Pero muchos siguen adelante: el científico no sólo investiga por vocación, o por gusto, o por obligación desde instancias superiores (aunque nadie le obliga, ciertamente), sino también y sobre todo si lleva años investigando, por voluntad cajaliana con el convencimiento de que, a pesar de los obstáculos que el sistema español de ciencia y tecnología le pueda poner, unidos a los creados por su propio lugar de trabajo, él tiene una misión en esta vida y, humildemente, tiene que llevarla a cabo.



Javier Sáez Castresana dirige la Unidad de Biología de Tumores Cerebrales en la Universidad de Navarra. Ha trabajado anteriormente en el Instituto Karolinska (1988-1990), la Universidad de Harvard (1990-1992), y el CSIC (1992-1997).

Dolce far niente

Si

If you can keep your head when all about you
Are losing theirs and blaming it on you,
If you can trust yourself when all men doubt you
But make allowance for their doubting too,
If you can wait and not be tired by waiting,
Or being lied about, don't deal in lies,
Or being hated, don't give way to hating,
And yet don't look too good, nor talk too wise:

If you can dream--and not make dreams your master,
If you can think--and not make thoughts your aim;
If you can meet with Triumph and Disaster
And treat those two impostors just the same;
If you can bear to hear the truth you've spoken
Twisted by knaves to make a trap for fools,
Or watch the things you gave your life to, broken,
And stoop and build 'em up with worn-out tools:

If you can make one heap of all your winnings
And risk it all on one turn of pitch-and-toss,
And lose, and start again at your beginnings
And never breath a word about your loss;
If you can force your heart and nerve and sinew
To serve your turn long after they are gone,
And so hold on when there is nothing in you
Except the Will which says to them: "Hold on!"

If you can talk with crowds and keep your virtue,
Or walk with kings--nor lose the common touch,
If neither foes nor loving friends can hurt you;
If all men count with you, but none too much,
If you can fill the unforgiving minute
With sixty seconds' worth of distance run,
Yours is the Earth and everything that's in it,
And--which is more--you'll be a Man, my son!

--Rudyard Kipling

If

Si puedes mantener la cabeza sobre los hombros cuando otros la pierden y te cargan su culpa,
Si confías en ti mismo aún cuando todos de ti dudan,pero aún así tomas en cuenta sus dudas;
Si puedes esperar sin que te canse la espera,o soportar calumnias sin pagar con la misma moneda,o ser odiado sin dar cabida al odio,y ni ensalzas tu juicio ni ostentas tu bondad;
Si puedes soñar y no hacer de tus sueños tu guía;
Si puedes pensar sin hacer de tus pensamientos tu meta;
Si Triunfo y Derrota se cruzan en tu camino y tratas de igual manera a ambos impostores;
Si puedes tolerar que los bribones tergiversen la verdad que has expresado y que sea trampa de necios en boca de malvados,o ver en ruinas la obra de tu vida,y agacharte a forjarla con útiles mellados;
Si puedes hacer un montón con todas tus victorias
Si puedes arrojarlas al capricho del azar,y perder, y remontarte de nuevo a tus comienzos sin que salga de tus labios una queja;
Si logras que tus nervios y el corazón sean tu fiel compañero y resistir aunque tus fuerzas se vean menguadas con la única ayuda de la voluntad que dice: “¡Adelante!”
Si ante la multitud das a la virtud abrigo,
Si aún marchando con reyes guardas tu sencillez,
Si no pueden herirte ni amigos ni enemigos,
Si todos te reclaman y ninguno te precisa;
Si puedes rellenar un implacable minuto con sesenta segundos de combate bravío,tuya es la Tierra y sus codiciados frutos,
Y, lo que es más, ¡serás un Hombre, hijo mío!

Rudyard Kipling 1909

Tocado y haciendo agua (que no aguas)

Pese a que todo va no demasiado mal, pese a mi nuevo coche y a que mis esfuerzos laborales parece que dan frutos y a que este "coup de force" me hace sentir que he obrado bien, correcta y honradamente, y a que todo va saliendo con mucho esfuerzo, pero va saliendo; a pesar de todo ello, estoy cada vez más tocado, por el simple hecho de ver alejarse mis sueños, los que aún están a la vista, y tener cada día la más absoluta certeza de que no van a llegar, nunca.

Personal, recursivamente, estoy muy tocado por no perseguir mas sueños. Por dejarlos morir, por no advertirlos cuando aún había tiempo de corregir la derrota. Muy tocado, aguantando como puedo y justificándome como puedo, soltando de vez en cuando algo de lastre a sabiendas de que voy a tener que recuperarlo luego. Pero todas las heridas, las abiertas y las venideras, duelen mucho en días como estos, en estos días.

Bancos

Imagínese un comercio, pongamos un centro comercial, que abra sólo de 9 a 14 horas. Si usted quiere comprar tendrá que pedir permiso en el trabajo para ir a hacerlo, o no trabajar. Además, si quiere comprar un electrodoméstico, como eso da mucho trabajo al comercio, sólo podrá hacerlo los jueves de 10 a 11 en determinado mostrador. Lo mismo para la ropa, pero esta vez los miércoles y viernes de 10 a 11,30. No podrá comprar ropa o electrodomésticos fuera de esos días y esas horas. Si su compra es inferior a 25 euros, no podrá ir a mostradores y tendrá que hacerla en máquinas expendedoras automáticas...

Además de esto, le inundarán a publicidad, llamadas telefónicas y le harán sentirse que es usted el que está al servicio de este comercio.

¿Usted cree que un comercio así funcionaría? ¿El Corte Inglés, por ejemplo?

Pues piense en su banco. Un negocio privado, que coge el dinero suyo, me lo presta a mí y nos cobra a los dos. Que los vergonzosos beneficios se los lleva una persona, y no revierten en la sociedad. Que sólo cobran recibos cuando ellos quieren, sólo pagan la lotería cuando mejor les viene, sólo abren durante mi horario laboral, y cuando necesito dinero debo demostrar que no lo necesito para que me lo den...

Cabrones usureros. Como decía Mafalda, el mundo está muy enfermo.

Políticos y educación

Vuelvo al blog, tras la vorágine de los puentes y las vacaciones que decepcionan por, simplemente, esperar algo de ellas, de todos, de todo el mundo. Bastante que ver con mi penuria personal e intransferible, mi soledad maldita y sempiterna.

Durante estos días se hizo pública una encuesta de la OCDE en la que se nos clasificaba como uno de los países desarrollados con el nivel cultural más bajo en nuestro niños. Los últimos del furgón de cola. Algo que todos los que de alguna manera estamos relacionados con la educación ya sabíamos. Los planes de estudio, las LOGSE, LOSE, LOU y la madre que las parió no han hecho más que empeorar la calidad y los contenidos de nuestras enseñanazas, incluidas las universitarias. En un país donde los políticos ramplones y corruptos que tenemos son capaces de vender a su madre y ofrecerta a su legítima por un voto, esto es algo normal..

Y no quieren ver que, aparte de las bormas que cuando mi generación seamos unos abueletes a los que cuidarán médicos que no saben leer, gestionarán economistas que no saben sumar y defenderán policías educados con los Teletubbies, aparte de esa broma que verdes nos la van a segar, la educación de los niños es el capital más importante de un país, a largo plazo. Si queremos salir del agujero eterno en el que está metido este triste país desde lo oscuro de los tiempos (que aquí siempre son oscuros), tenemos que empezar por la cultura. Si conseguimos tres generaciones seguidas con cultura y algo de educación, este país irá adelante, entendiendo por país cada uno lo que más le guste. Cultura en el colegio y educación en casa. Tres generaciones, 90 años tan lejanos e imposibles.

Pero no. Los políticos apenas se han rasgado las vestiduras con estos datos. A fin de cuentas, con los políticos que tenemos, inútiles, incapaces y cenutrios, les viene mejor a sus hechuras un populacho inculto que atienda a partidos de la Champion, al Gran Hermano y a la discusión político-demagógica a la que nos acostumbran. La educación, para qué, que cada autonomía haga lo que le pase por sus estatutos, mientras yo pueda trincar y vivir a cuerpo de rey. A fin de cuentas, en 100 años todos calvos y que me quiten lo bailado.

Este país no saldrá nunca de la mediocridad oscilante a miseria mientras no haya un pacto de estado global y tratemos de conseguir 3 generaciones de ciudadanos cultos, educados y responsables. No lo verán mis ojos...

Aguantando mecha

Así estoy, apretando los dientes y sacando por la borda toda el agua que puedo. Estoy saturado de trabajo, antes y después del puente. A ver si acabo algo...

He leído la última de Reverte acerca del 2 de mayo; inusual para Reverte pero te hace pensar, te hace pensar acerca del maldito país en que vivimos...

Labios

Labios que te dan calor en la oscuridad de tus sueños

Reverte, cómo no

Y es que, en realidad, para esos charlatanes que nunca pierden ningún tren porque se suben a todos en marcha, capaces incluso, cuando averiguan por dónde irá la vía, de correr delante de la locomotora, no es cuestión de que la pintura histórico-romántica del XIX dignifique el nuevo museo del Prado. Es éste, o más bien su actualidad mediática, que les ofrece suculentos pastos en columnas, tertulias y suplementos culturales, lo que para ellos convierte en obra maestra cualquier cosa que se meta dentro: pintura histórica, grafitis del Metro o maceta con geranios. Y ahora, esos imperdonables oportunistas –los mismos que babean con Clint Eastwood, por ejemplo, después de treinta años llamándolo fascista– aplauden, graves y doctos, La muerte de Lucrecia o La lectura de Zorrilla con el turbio entusiasmo y sapiencia impostada del advenedizo dispuesto, no a hacerse perdonar o admitir, sino a imponerse arrogante, una vez más, sobre los honrados fieles de toda la vida. A los que, por supuesto, vienen dispuestos a dar lecciones.

Venecia sin ti

Vuelvo de Venecia, el viaje que me ha mantenido alejado de este blog y de los míos durante casi una semana.

"En sus memorias, Goethe nos cuenta, deslumbrado, sus impresiones de Venecia, ciudad donde permaneció desde el 28 de septiembre al 16 de octubre de 1786, paseando por las calles y plazas, navegando en góndola por los canales, contemplando el cielo y los monumentos, yendo al teatro y viendo y admirando en los palcos a las damas venecianas. Las góndolas le recordaban su infancia, ya que, según cuenta, su padre le trajo, de un viaje que acababa de efectuar por Italia, la diminuta y fiel copia de una de estas típicas embarcaciones. El pequeño Goethe quedó muy contento con el juguete y lo hacía deslizar por las bruñidas superficies de los muebles familiares.

Kosmas, como Goethe, quedó deslumbrado en Venecia mientras descubría, emocionado, la maravillosa ciudad insular, la soberbia república de los castores, y se decía que aquella ciudad no se parecía a ninguna otra, y que cuando los pueblos del norte, los bárbaros, estaban sumergidos en la ignorancia, Venecia era ya una ciudad civilizada, éclairée, habiendo sido siempre mimada por Rávena, y en todas las épocas."

JOAN PERUCHO: "Las aventuras del caballero Kosmas"

Hoy Venecia sin ti, infestada de turistas, enamora, pero no tanto. En el siglo pasado, aquel privilegiado que llegaba a Venecia podía morir tranquilo de haber visto una maravilla del mundo. Hoy, pobre y decrépita, como todas las Ítacas, retiene parte de lo que tuvo, pero Venecia sin ti no es nada, nunca.

Me voy de viaje

Intento achicar aguas en todos los frentes de mi vida, pero es difícil y no se ve el fndo. Y aún así sigo porque sé seguro, es lo único seguro que sé en esta vida, que es lo único que puedo hacer que tenga algún efecto en la misma.

Esta madrugada parto hacia lejanas tierras, por 5 días, con la tristeza de dejar seres queridos y la futilidad, la inanidad de todo lo que hacemos, todo aquello que nada puede hacer por evitar la muerte.

Odio a Audi y a Timberland. Cabrones...

En finx...

Pues eso. Días aciagos, pero la vida es así. Aciagos más para otros que para mí, pero no por eso se deja de sembrar la incertidumbre en mi conciencia, como a casi todo aquel que le da de pensar, para su desgracia, siempre para acrecentar su desgracia.

Os pongo, escasos lectores en precedentes. Tengo un compañero (sufrida palabra que no siempre tiene el significado deseado) que desde hace unos años se dedicó, aprovechando la estructura del grupo, a incrementar su currículum con vistas a una futura habilitación. Por donde quiera que fue la razón atropelló, la virtud escarneció, a la justicia burló...

Llegó el tiempo, con la mochila cargada, la mía y de varios, y acaeció la habilitación. Aquello fue una humillación en toda regla por parte del tribunal, que había decidido de antemano a quiénes iba a dejar pasa, obviamente no todos ellos con méritos suficientes. Si bien este hombre se rasgaba las vestiduras y clamaba al cielo pidiendo justicia como todos, se olvidó de todo cuando pasó la prueba. Hay que reconocer que su currículum es brillante, pero no ha obrado como un caballero para obtenerlo. De hecho, se olvidó decirme que había aprobado.

Yo, que no tenía el mejor currículum del mundo, consideré que ante tamaña injusticia no quedaba sino reclamar; quizá ésta sea la única forma que tenemos de evitar que todo vuelva a ocurrir. Reclamamos junto con más gente y, como mandan los cánones, se me olvidó decirle que había reclamado. Cuando se enteró dejó de dirigirme la palabra.

Me encanta esa gente que hay que respetar a toda costa, dejarla hacer lo que quiere, pero que en cuanto tú no haces lo que conviene toma sus particulares medidas. Esto no hizo más que colmar la gota del mal ambiente en el grupo de investigación.

Y mira tú por donde que, para mi sorpresa, admiten la reclamación y anulan la prueba. Algo debía de oler a podrido en Dinamarca. Los habilitados virtuales tienen que repetir la prueba, algunos que hasta incluso habían pedido ya la promoción...

El lunes, cuando me enteré, estaba jodido. Empecé a escribir esto con mucho dolor y pesar. Había fastidiado indirectamente, al firmar la petición, a dos compañeros que había aprobado en una prueba injusta, pero que posiblemente se lo merecieran.

Pero pasa el tiempo, te enteras de cosas, pasas cuentas y pienso que cada uno debe hacer lo que cree que es justo, y debe defender a los amigos y a sí mismo. Y que duele que alguien sea perjudicado, aunque siempre hay que mirar atrás y ver qué pasó para llegar hasta ese punto del camino.

Lo malo de todo esto es que ser cobarde vale la pena y ser valiente sale caro. Justo al revés...

De Vez en Cuando la Vida De vez en cuando la vida nos besa en la boca y a colores se despliega como un atlas, nos pasea por las calles en volandas y nos sentimos en buenas manos; se hace de nuestra medida, coge nuestro paso y saca un conejo de la vieja chistera y uno es feliz como el niño cuando sale de la escuela. De vez en cuando la vida toma conmigo café y está tan bonita que da gusto verla. Se suelta el pelo y me invita a salir con ella a escena.

De vez en cuando la vida se nos brinda en cueros y nos regala un sueño tan escurridizo que hay que andarlo de puntillas por no romper el hechizo. De vez en cuando la vida afina con el pincel: se nos eriza la piel y faltan palabras para nombrar lo que ofrece a los que saben usarla. De vez en cuando la vida nos gasta una broma y nos despertamos sin saber qué pasa, chupando un palo sentados sobre una calabaza. Joan Manuel Serrat

P.D. Hoy me enterado que una reclamación que hice antes unas injustas y vergonzosas pruebas de habilitación ha prosperado. Cosas veredes. Aún con todo, hoy es un buen día porque siento en mis huesos que se ha hecho justicia. Ya recodaréis aquello de que donde hay poca justicia es peligroso tener razón.

Doble fila

Así estoy yo sin ti, con mi corazón aparcado en doble fila...

Ando estos vagabundeando
de tu mano fría hasta el final del mundo
y duermo en doble fila, vivo a todo trapo.

Esta es la vida que yo quería para mí,
pero no es la vida que tú querías para mí.

Ando estos días aterrorizado
con tus pesadillas y me estoy robando
cada día por ser cada noche más gallo.

Y esta es la vida que yo quería para mí
pero no es la vida que tú querías…

Díselo, cuéntaselo de una forma sencilla.
Seguiré aparcado en tu doble fila.

¿Hasta dónde puede uno hundirse, y lo que es peor, cuánto tiempo puede durar uno completamente hundido?

La sombra del viento

Dice Javier Marías en la tercera parte de su novela que, por mucho tiempo que hayas deseado algo a alguien, llega un momento, llega un día en que te levantas y te das cuenta de que eso ha dejado de obsesionarte: esa persona, ese objetivo, ese sueño. Tan sólo una noche y nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Zapatero y Sarkozy

En esta crisis del Chad, en la que han detenido a unos cuantos europeos con o sin razón, me tengo que hacer, no tengo más remedio, unas cuantas preguntas.

• ¿Qué hubiese pasado si hubiesen sido estadounidenses?
• ¿Por qué ha ido Sarkozý a defender a unos compatriotas, y no ha ido Zapatero a lo propio?

A veces me da miedo ser español. Mucho miedo.

La línea de sombra (II)

Me las prometía muy felices en mi post anterior, pero el fin de semana, la meditación y leer a Javier Marías me han hecho repensar el tema de mi entrada anterior. Por mucho que quiera consolarme y me empecine en negarlo, yo sí he cruzado mi línea de sombra.

Ya no controlo mi vida, la vida me arrastra. Llevo una dirección y, de vez en cuando un golpe de timón me dirige hacia acá o acullá, pero ya no puedo elegir a donde voy: voy en la dirección que elegí hace mucho, mucho tiempo.

No puedo cambiarla, o cambiarla me supondría un desgaste enorme, desgaste que a partir de ciertas edades cuesta más y más asumir, y a veces no se puede ni pagar la deuda, que acaba contigo. Yo crucé mi línea de sombra.

Pero es inevitable: todos terminamos por hacerlo. Yo creo que la crucé con más dignidad, con más acierto. Cuando llegó el momento, cuando tuve mi momento decidí y asumí mis errores; y así estoy aquí y ahora. Para bien y para mal,

La línea de Sombra

Según Joseph Conrad, en su novela homónima, llega una edad en la que toda persona cruza una imaginaria, pero no por ello menos dramática, a partir de la cual no es dueño de su vida, en la que la vida da cuenta de uno si uno no ha dado cuenta de ella, ya ha hecho todas las elecciones posibles y las que no hizo se alejan irremisiblemente y la vida, desde fuera, ya nos arrastra sin control. El paso de la juventud a la madurez, con todo lo que ello nos condena. Se acabaron las páginas en blanco, las líneas de salida, los retos a batir.

Es uno de mis mayores temores. Cruzar esa línea de sombra. Llegar a un punto en el que tenga la absoluta certeza de que no hay retorno, no hay escape; decir adiós a sueños y posibilidades para siempre.

La edad de la línea de sombra que marcó Joseph Conrad se ha elongado, la vida ha cambiado, el mundo se ha hecho mayor, por desgracia. Pero, aún con todo, creo que esa línea de sombra, la juventud es un estado de ánimo que no depende única y exclusivamente de la edad.

En cierta medida la edad y la vida, las responsabilidades y el trabajo me arrastran, he cruzado la línea de la sombra. Pero me gusta lo que hago, con reservas, y me consuelo creyendo que puedo volver a cruzar la línea en sentido contrario, me consuelo creyendo que de hecho lo hago, me planteo retos y trato de llegar más lejos, sabiendo que la línea de sombra, el horizonte que la noche dicta, que proyecta irremisiblemente sobre nosotros, me alcanzará y me superará y llegará un día en que no podré escapar de la sombra. Ahora me consuelo creyendo que bailo sobre la línea de sombra.

Y también me consuela ver a mucha gente, más joven que yo, con más estudios o más guapa, que hace tiempo que cruzó la línea de sombra, hace tiempo que se resignó, que perdió el control de sí mismo por su futuro y la vida ya se lo marca, ya lo arrastra. Me consuelo porque creo que estoy más vivo que ellos.

O quizá todo sea mentira.

De tres puntos y tiro libre adicional

Lo necesito. Necesito con urgencia una transfusión de esperanza, tanto personal como profesional; una inyección de moral que me permita aguantar unos pocos años en esta travesiá del desierto, que va para 40 años.

Necesito un revolcón que me devuelva la ilusión, no ganar de penalti en el último minuto, sino gozar un poco de tranquilidad. Alejarte en el marcador y tener un respiro, saber durante unos instantes que todo va a salir bien y saborearlo, aunque sea un segundo. Porque en cuanto una batalla acaba comienza otra, sin solución de continuidad, y sólo me queda eso: meter una de tres puntos, que me piten tiro libre adicional y faltando dos segundos en el marcador tener la certeza de que ese partido lo vamos a ganar.

Y aun así, necesito un revolcón que me devuelva la ilusión, van dos veces que lo digo, un alien divino. Hoy los errores pesan, y yo me equivoqué, me equivoqué, me equivoqué.

Ráfagas

De vez en cuando repiquetea el plomo cerca, y piensas para tus adentros: "Esa anduvo cerca". La vida sigue disparando y yo hoy, mejor dormido pero igual de cansado por dentro, sigo aguantando el tirón.

Pese a los hipócritas y mierdecillas, doy un paso más todos los días. Cansado hasta el tuétano de mis huesos, con la certeza de que se me acabará la cuerda un día de estos y no he visto ni la quinta parte de lo que ansío, no he vivido mil y una cosas, mil y un cuerpos.

Sigo disparando mientras cada día entierro un sueño más. Y, qué sorpresa, nunca se acaban: ni los disparos ni los muertos.

Políticos

Ya lo dijo Reverte: Esa plaga de langosta. No puede evitarse que de vez en cuando caigan cerca de ti y lo hagan cisco todo, como acostumbran. ¿Quién en su sano juicio pondría a cualquiera de sus políticos al frente de su negocio? Si quitamos el nepotismo y las relaciones que pueden tener, cualquier político es lo más inútil y deshonrado que ha parido la sociedad. No te puedes fiar de ellos, y nos están dejando esto hecho un bebedero de patos.

Suecia. Cada vez más convencido de que ahí está mi sitio. Irlanda y Escocia se alejan. Suecia.

Y de las suecas, ni hablemos.

Perdón por la tristeza

No sé por qué, pero muchas, demasiadas veces imagino la vida como una guerra, como una trinchera en la que te guareces mientras saltas de colina en colina, de objetivo en objetivo, de puente en puente. Una guerra que nunca acaba y que todos pierden, en la que peleas porque no puedes hacer otra cosa más; nadie te preguntó si querías vela en este entierro.

Lo más que puedes hacer es buscar un refugio desenfilado, léase trinchera, roca, parapeto o tanque, aguantar el tirón y decidir si tomas esotra colina en la ribera o te quedas, en tu cálida trinchera, a verlas venir. Eso es todo lo que podemos hacer en la vida; elegir si nos paramos o decidimos seguir adelante, y aún a veces ni eso.

Yo estoy por ahí, intentando tomar aquella playa, aquella colina, aquel nido de ametralladoras. Buscando una trinchera más cálida, amplia, acogedora y con vistas al bosque y a la montaña. Voy dando saltos y tomando posiciones, a ver si llego al fin. Bonito eufemismo.

Sé de buena tinta que nadie está contento con lo que tiene, y que cuando llegue a esa trinchera soñada soñaré otra y seguiré, o alguien a quien no se la puedo negar necesitará ayuda y acudiremos a socorrerlo, supongo que cagándonos en la madre que nos parió entre dientes, en nuestra amiga mala suerte.

Ahora estoy dirigiéndome, desde hace una par de años, hacia mi nuevo objetivo. Desde que fui consciente que la trinchera donde estaba caería, tarde o temprano, en la más absoluta miseria. Hubo otros que vendieron a compañeros y amigos hace tiempo y se lanzaron a campo abierto y llegaron a buen puerto, llegaron a buen precio. Yo me quedé rezagado, tratando de mantener mi conciencia limpia.

Ahora me acerco al objetivo. Aún lejano e imponente, pero más cerca y menos imponente que la primera vez que lo vislumbré con mis prismáticos. Ahora empiezan a notarse los frutos, pero la ofensiva arrecia.

Es uno de esos momentos en que, tras un tronco, de repente los malos comienzan a salir de todos los lados y tú disparas y disparas y nunca se acaban y te olvidas de los que cayeron porque no hay tiempo, porque siguen y siguen y todo está mal muerto y no haces más que cargar y disparar y no se ve el fin y no se acaba nunca.

Es un buen momento para desfallecer, para rendirse. Para volver a la anterior trinchera donde podríamos aguantar toda la vida. Aunque eso pensé hace años, y caí con todo el equipo.

Tengo un par de normas para sobrevivir en casos como este. Normas aprendidas en sitios muy curiosos: acequias, campos, soledades, masías... Que hay un fin, que ese fin existe y, sólo por eso, se puede alcanzar. Y que hay que seguir disparando, siempre disparando y luchando. Coger a un enemigo y abatirlo y luego a otro y a otro y no dejar uno vivo antes de empezar con el otro y disparar y disparar. No se puede hacer otra cosa sino pelear sabiendo que tras la montaña de enemigos, por inmensa que ésta sea, está en fin.

No hay tregua

Lo peor es que en realidad nunca la habido. Si nos olvidamos del bastardo "alto el fuego", otra mala traducción del inglés que nos inunda y que los periodistas incultos que tenemos son incapaces de contener, en esta vida nunca hay descanso para nadie.

O puede ser que esté equivocado; que sí haya descanso, y lo mío sea un error sistemático y persistente en ir más allá, en controlarlo todo, en imponer mi criterio a todo lo que el hábito lame hasta hacerlo satisfactorio. Pero mi disco duro muerto, mis clases de una nueva asignatura nueva y la avalancha con la que la vida llama todos los días a tu puerta por las mañanas hacen que todo sea un poco más difícil.

Sin tiempo para mí, y soñando con tetas... Algo no marcha adecuadamente.

Francamente...

En estos días han pasado demasiados cosas: me he cambiado de coche, he rascado mi coche nuevo, ha petado mi disco duro del ordenador, he perdido datos, me han cambiado las clases, voy frito a clases, han aprobado la LOU nueva, ...

Lo que no cambian son los capullos: son siempre iguales.

Estoy cansado, pero vivo.

De todos los tamaños y colores

Soy un profesor universitario traicionado por la LOU. De esa forma empezó mi particular travesía en el desierto, mi calvario personal que me azota día a día, a través del tiempo y del espacio.

Desde hace un año, el actual gobierno pretende hacer una ley más racional, que garantice un acceso justo. Creo que es la única forma que tengo de asegurar mi plaza, ya que no tengo padrinos y no creo que me bauticen por mi cara bonita.

La ley no me regala nada; una lástima, porque hay gente que pedía la conversión automática de contratado doctor a TU, lo que era justo según mi punto de vista, pero no le pido más a esta ley. Bueno, sí, quesalga, que slaga de una puta vez.

El maravilloso talante y la negociación está haciendo que esto se eternice, no se aprueba, y llegan elecciones. Si el PSOE pierde, algo que puede pasar perfectamente, ¿qué hará el PP? ¿Seguirá adelante con la ley o dejará todo como está, como ellos lo hicieron (de puta pena)?

Por la gloria de Pete Sampras, que hagan la ley y tenga una oportunidad justa de acceder, estoy harto de que me lluevan las hostias de todos los tamaños y colores.

Sin tiempo ni lugar para la melancolía, la tónica de estos días es ir disparando a lo primero que se mueva, ir achicando agua y esperar, relacionado con la esperanza más que con la espera, que todo vuelva a su cauce.

De nuevo hay un par de heridas nuevas en el costado, que ya no duele porque no cabe más dolor, y la resignación de que el mundo es así, imparable e inerte, y de vez en cuando hay que dejarlo que ruede libre, sentarnos un poco a ver qué pasa, descansar.

Pero pronto avistaremos velas en lontananza y habrá de nuevo zafarrancho, que la vida no entiende de descanso ni de merecimientos. Es cuando dices para ti o para los tuyos aquello de no queda sino batirse.

Sigamos escuchando lentamente a Quique González, a Ismael Serrano, y sigamos soñando que se cumplen algunos sueños.

Avería y redención

¿Quién no se ha caído a primera hora del día con todo el equipo?

Alguno de mis sueños se ha caído tantas veces, me ha tirado tantas veces al suelo, que a fuerza de golpes tienes que abandonarlo en un rincón, hecho pedazos, antes de que él te lo haga a ti.

A veces ocurre eso. A veces.

Hoy va por Quique González, y su nuevo disco. A ver si un día puedo brindar por mí mismo...

Armin Tamzarian

S.S.: Menuda vida se ha chupado.

A.T.: Era su vida; yo sólo se la mantuve caliente.

Soy un usurpador. Estoy viviendo una vida que no me corresponde, que no me pertenece. Feliz padre y esposo, profesor acomodado, vida desahogada...

Tuve que cerrar mi anterior blog porque esa maldita mentira, esa renuncia a mis sueños, a mi vida real y cada vez más nunca vivida me estaba ahogando. Mis sueños me persiguen. cada noche, cada fin de semana vislumbro parte de mi vida no vivida, de mis vidas no vividas, y la melancolía, licor carísimo y con peligrosos efectos secundarios, me invade. Me refugié aquí, en la clandestinidad, con la esperanza de poder domeñarlos, mientras la sociedad me ve como el perfecto gilipollas que soy.

Aunque algún día vendrá el verdadero yo, reclamándome su vida. O simplemente yo decidiré apostarlo todo por un sueño y me largaré. Aunque lo dudo: soy un cobarde. Soy Armin Tamzarian.

Público

Acaba de salir a las calles un nuevo periódico: Público. Pese a los rumores que garantizaban su parcialidad (es un periódico a la izquierda de El País, propiedad de La Sexta, auspiciado por la actual Moncloa como castigo a la centralidad de El País, en guerra con el gobierno por no sé qué putadas que se van gastando mutuamente), decidí comprarlo. Lo he hecho dos días, y no lo voy a hacer mucho más. Es un periódico con formato entre los periódicos tradicionales y los gratuitos, muy orientado al público joven, pero poco serio, sin profundizar en los temas, evidentemente sesgados y parciales, un poco "prensa amarilla" en el sentido que cumplen todos los cánones estéticos y formales que según los políticamente correctos debe cumplir un periódico para la gente joven y progresista políticamente correcta. Todo muy de manual, todo muy predecible, estudiado y calculado. Se les ve el plumero.

Me revienta que se le vea demasiado el plumero a gente que se las da de imparcial, objetivo y serio, y luego recurra a la ingeniería psicológica y a devolver favores y rendir pleitesía a sus amos y señores (bueno, es lo que tiene servir a un señor).

Llevo muchos años esperando un periódico o publicación realmente imparcial, que refleje la realidad y acoja opiniones o visiones de varios sitios, un periódico que diga que los políticos del gobierno son subnormales profundos cuyo único objetivo es chupar de la teta de la vaca y a los que les importa una puta mierda la gente y el país, los políticos de la oposición son otros subnormales profundos que quieren agarrarse a la teta y que les importa una mierda la gente y el país y los políticos nacionalistas son otros subnormales profundos que sólo les importa trincar y les importa un pito la gente y su país. Todos ellos expertos en crear problemas para justificarse y seguir trincando, y no acaban con nosotros porque necesitan que les votemos cada cuatro años, que si no íbamos listos con estos sinvergüenzas de todo pelaje, condición y orientación. El milagro es que esto aún funcione.

Tan sólo hay una publicación que dice las cosas como son: El Jueves. Y en España se considera como una revista de humor. Si nos reímos de esto, tenemos el puto país que nos merecemos. Aunque el mundo está igual: En Birmania/Myanmar el ejército reprimiendo al pueblo, excesivamente empobrecido y sin nada que perder; China, controlando el gobierno birmano, que no quiere sangre en sus manos virtuales con las olimpiadas tan cerca (queda mal en las fotos), Rusia tocándoles las pelotas a USA por definición y la ONU limpiándose la corrida de la cara y sin condenar nada. La misma ONU que aprueba la invasión de Irák, de Afganistán, que no condena a Israel...

Si todo esto es más fácil de lo que parece. O los dejamos que hagan lo que quieran o los mandamos a todos a la mierda. Como dice Labordeta, a ver si el cierzo se los lleva a todos de una vez, aunque están tan agarrados a la teta de la vaca que el cierzo sólo se lleva a los pobres. Como siempre.

Pasada la primera pantalla

Hoy he acabado mis clases semanales. Asignatura nueva, de primero, y completamente agotado por los nervios del estreno. A la vez, me estoy comprando un coche nuevo (voy a jubilar el viejo con 340000 km. por ahora). Todo son nervios, tensión, problemas, laberintos y crucigramas. Estoy exhausto. Mañana intentaré dormir hasta las 8 o las 9, me hace falta.

Tengo un problema gordo: no puedo olvidarme de nada, mis problemas, recientes y antiguos, me rodean y hacen el círculo de la muerte, mientras yo me parapeto detrás de mi caravana y preparo mi viejo Winchester. Sí, los problemas pasados, presentes y futuros no me dejan vivir, y el problema está dentro de mí. Ya lo dijo alguien, puedes huir de lo que te persigue, pero no de lo que corre dentro de ti.

Bye.

Siempre hay un precio

No sé si es culpa de la incultura, de las series de televisión con final feliz y moraleja de Esopo o Iriarte, o es que el número de gilipollas por metro cuadrado ha aumentado tanto que estamos condenados a la extinción más imbécil. Últimamente veo mucha gente que se pregunta por qué me ha tocado a mí, o recrimina a los demás que hacemos algo que los perjudica.

Hace tiempo me presentá a una habilitación universitaria que, como todas, era corrupta e injusta. De allí salieron unos cuantos habilitados, entre ellos dos compañeros míos, y otros más salimos inhabilitados. Obviamente, ni son todos los que están ni están todos lo que son. Yo ejercí mi derecho constitucional y reclamé, quejándome de lo injusto, ilegal y corrupto del tribunal. Pues bueno, uno de mis compañeros habilitados ha dejado de hablarme.

De esto hace dos o tres meses, y me he enterado de que no me habla no porque haya reclamado, eso incluso lo entiende, sino porque no le avisé de que iba a reclamar, que las cosas no se hacen así entre compañeros.

Me pregunto que extraña enfermedad ha mermado mente tan preclara y de tan reconocido prestigio incluso allende nuestras fronteras, pues parece haber olvidado cuando se dedicó exclusivamente a hacer currículum personal, sin contar con esos compañeros de quienes esperamos que todos nos lo cuenten pero no les contamos nada, cuando pasó por encima de todo y todos sólo y exclusivamente en su beneficio personal. Me sorprende que después de ir a la suya para sacar su habilitación y pasar de todos, ahora espere que los demás nos comportemos caballerosamente como corresponde a hombres de acción.

Poca gente entiende que siempre hay un precio por todo, que como decía Heinlein no hay comida gratis. Que cuando pateas a la gente no puedes evitar que alguno te muerda, o te meta tres dedos de acero por las junturas de la pernera. Es lo que tiene la vida, que no tienes por qué aceptar lo que te viene, pero todas tus decisiones acarrean consecuencias que tendrás que soportar.

Este tipo debe recordar que debió armarse cuando decidió decorar su salón con el cuerpo de mi amigo.

Yo, por mi parte, asumo que pagaré mi precio. Llevo toda la vida pagando, hay errores que aún me pasan factura religiosamente, y que en esta vida nada sale, ni por asomo, gratis. Que igual que yo me cobro lo que considero agravios, alguien me los cobrará si puede y yo los pagaré si no puedo evitarlo, las cosas son así. Que pasarse cuentas es lo más natural, y que las traiciones, en ambos bandos, tienen su precio, y que Roma no paga a traidores y toda la parafernalia.

Me sorprende que esa gente tan lista no lo vea. Será la viga del ojo propio.

Principio

Hoy han comenzado mis clases. Asignatura nueva, guerra nueva. Situaciones injustas en las que la única solución es liarse la manta a la cabeza y echarse al ruedo, a sabiendas de que no puede hacerse otra cosa, no queda sino batirse.

Es el denominador común de esta puñetera vida. Creo que nadie pretende ser un héroe, y si alguien lo intenta suele pagar con la vida. Los héroes reales son gente normal que por una razón u otra se ven en la tesitura de luchar o rendirse, a veces ni siquiera de rendirse, así que venden caro su pellejo no por un Dios o una patria o un líder, sino por ellos mismos y por los que están a su lado en ese momento, coyunturales y prescindibles como todo y todos en esta vida.

España va bien

El Congreso aprueba una subida del sueldo de los diputados del 3,5%, más que el IPC

http://www.elmundo.es/elmundo/2007/09/19/espana/1190190252.html

Mientras tanto, sigamos pagando, religiosa o ateamente.

Días que no volverán

Leo a Reverte. Aunque supongo que no hay nada mejor para desmontar un mito que conocerlo, sigue gustándome alguien que parece mantenerse en sus trece y firmar lo que suscribe. En su columna de esta semana le mete dos o tres mojadas a Henry Kamen, el presunto hispanista. Cuesta creer que en estos tiempos de política correcta y cogérsela con papel de fumar sea uno de los pocos que todavía aguante en esa tesitura, en esa trinchera. Sólo por eso, tenga o no razón, me gusta. Supongo que el mundo no sería tan agradable si todos fuéramos Revertes con el colmillo fuera, pero en el que vivimos actualmente, descafeinado y de mujeres bollicao, faltan bastantes tíos como Reverte y mujeres de bandera.

¿Y si fuera ella?

Llueve como no lo había hecho en mucho tiempo, y en Amarok suena Elisa contando Yashal y estoy a oscuras y busco fotos y caras y rostros intentando encontrarla, arrepintiéndome de no haberme atrevido en su momento, sin esperanza de que exista futuro ni momento nunca más....

De hombres y de ratones

Esperando a la tormenta, que se anuncia pronta, terminamos nuestra primera semana en la isla desierta, desangelada, desamueblada. Quería hablar sobre cuestiones más mundanas, pero los errores pesan demasiado estos días.

Esos errores que me obligaron a cerrar mi anterior blog, como una forma onírica de soltar lastre, y que no me dejan vivir, no me dejan dormir por las noches y no me dejan ser feliz de ninguna manera.

He cometido muchos errores en esta vida, la mayoría de ellos por pereza o desidia, mi mayor pecado capital. Personal, profesional, laboralmente estoy penosamente lastrado por los mismos, pero en el terreno personal, donde debía tener mi refugio para protegerme del mundo, son especialmente dolorosos.

Debe de ser inmadurez por ansía de lo que espero no gozar de lo que tengo, pero no puedo dejar de preguntarme cada minuto qué sería de mi vida si hubiese tomado otras decisiones personales: otra mujer, otro lugar. Otra vida. La idea de otra vida totalmente diferente a la que ahora me tortura es el maldito denominador común. Otro lugar con otra mujer al lado y otras metas; otra penumbra y otros vicios y pasiones y problemas.

Aunque sé, ya me que conozco un poco, que desde esa otra vida añoraría algo parecido a lo que ahora tengo.

Dios mío, yo que creía estar ya a salvo de las garras del amor, de las garras del dolor.

Mi lado social

La clandestinidad me impide dar demasiados datos acerca de mí mismo, y si os los diera tendría que mataros. Pero el antepasado de este blog tenía, de vez en cuando, ciertas disquisiciones acerca de la sociedad y el país en el que vivimos. Disquisiciones que continuarán en breve, cuando saque la cabeza de los líos en los que estoy.

No os imagináis, para un egotista como yo, lo difícil que es hablar sin contar nada de mí mismo.

Hechos que acaecen

Mi isla desierta está repleta de vida. Me falta amueblarla, ya lo dijimos ayer, y tengo la desventaja de que no quiero desvelar mi identidad: soy alguien incógnito. Y digo que está repleta de vida porque el tráfago me está ahogando.

Personalmente esto me ha pasado factura, y creo que tardaré dos o tres semanas en ser el mismo de antes. Profesionalmente la vuelta de vacaciones ha traído el enemigo a las puertas, tanto en mi trabajo como mi empresa. Y encima me he comprado un coche caro, muy caro. Yo diría que por encima de mis posibilidades.

Era algo que venía sopesando y meditando desde hacía un año, viendo pros y contras, y ahora he tomado la decisión. Arriesgada y segura a la vez. Puedo permitírmelo económicamente, y si me sale mal afrontar lo que venga (si esto no fuese así no lo haría), pero si me sale mal tendré que llevar en mi mochila el peso de esa decisión desacertada, de otra decisión fallida. Últimamente llevo demasiado peso en la mochila.

Ya os contaré. Éste es mi mensaje en una botella.

Va a costar, esto va a costar mucho. Más de lo que imagino, porque tengo que cerrar la herida...

Segundo día

Segundo día en esta isla desierta, a la que nos exiliamos voluntariamente, y en la que tenemos que empezar a construir de nuevo un refugio en la selva.

¿Qué lleva a un hombre a dejarlo todo y empezar de cero? Una mujer, qué triste es mi vida.

Inicio

Es triste ver morir un blog. Hasta ahora, para mí, era muy triste entrar a un blog y verlo muerto, ver todas sus entradas ya desiertas, como una estela en la mar, con todas sus circunvoluciones, sus turbulencias, sin barco alguno en su final. Estelas congeladas sin barcos. ¿Qué fue de él?¿Se hundió? ¿Murió? ¿Se fue a otro mar en otro universo paralelo donde ahora es feliz? Para mí era muy triste entrar a un blog y ver que había muerto.

Ayer maté mi blog. Tras cuatro años ininterrumpidos de mantener una bitácora de mi hundimiento personal, cerré las puertas con deshonor y tristeza. Publiqué una carta oficial de rendición. De claudicación total y absoluta.

No sé si fue o no un error, pero debo convivir con ellos. Hace diez años me vi inmerso en una crisis personal. En aquel momento mis sueños se me escapaban de entre las manos, llevaba mucho tiempo incapaz de seguirlos, y decidí soltar lastre y perseguirlos. Fueron momentos muy duros. Ahora, diez años después, de nuevo mis sueños se escapan, ululando burlones, mientras me dejan feos cadáveres de sueños que no eran tales. Esta vez he decidido dejarlos escapar.

Voy a vivir sin sueños, sin ilusiones.

Soltar lastre ahora no es tan fácil como entonces. O sí, sólo que soy más cobarde. O simplemente las heridas que abriría serían mortales, y no sólo para mí. Por tanto, la mejor opción es acabar con mi vida personal, dejar que la mente tome las riendas y seguir caminando, sin sombra y sin espejo.

Es muy duro para un soñador impenitente abandonar toda esperanza, pero la persecución de mis sueños me estaba desgarrando, a mí y a quien me quería, y tenía que poner coto a tales desmanes. Ya no es tiempo de arrancar lo plantado. Ese tiempo pasó. Debe de ser el tiempo de madurar.

Mi otro blog se cerró, con una declaración oficial de renuncia a toda ilusión, a todo sueño, a toda esperanza. Con un compromiso a ser feliz a la común usanza de los mortales banales que conforman esta sociedad feliz e ignorante. A no soñar nunca más. Esa es la forma de salvar a los que me rodean: condenándome.

No pedí ayuda, nunca la he pedido, pero tampoco nadie se dio cuenta de que me hundía y trataba de mantener el tipo mientras todo se venía abajo dentro de mí; de que me iba vaciando poco a poco hasta quedarme en los huesos del alma. Nadie acudió a salvarme, quizá porque yo no quise.

Oficialmente he cerrado mi vida personal, la mía íntima que nadie conoce y que me mantenía con vida, con ilusión, con esperanza, con sueños. Oficialmente.

Decía en los estertores de mi blog que había que ser duro para aguantar con la que estaba cayendo, y tres post después me derrumbaba con todo el equipo. Me rendía. Yo, que me jactaba de ser un fiero guerrero del que sólo arrancarían el acero de su mano fría.

O quizá hay que ser todavía más duro para decir que te rindes. Para avergonzarte públicamente, para humillarte, mientras tu fuero interno rebulle y se revuelve en su tumba. Para romper con todo y todos públicamente mientras dentro de ti la determinación de continuar en la lucha sigue viva. Diferente, pero viva.

Cuando maté mi blog maté una parte de mi persona que muchos conocían. Muchos amigos que me querían y apreciaban, y ante los que ahora me humillo públicamente. Ese es el lastre que suelto. Mi humillación como catársis, como expiación de mis pecados, como travesía en el desierto que me impongo para remediar una situación que caía en picado. Pero un guerrero siempre es un guerrero, todavía más en las derrotas.

Este blog es un blog de resistencia, de inconformismo. Es un blog ilegal, subversivo, secreto. Donde todavía defiendo mis sueños y mis ilusiones, malheridas, maltratadas y harapientas. A ojos de amigos y enemigos me he rendido y he abandonado mi cálida trinchera. Pero nadie sabe que estoy agazapado en otra trinchera, fría y húmeda ahora, defendiendo las antiguas posiciones e impidiendo que nadie las tome, por muy vencidas que estén.

"¿Desesperación o locura? -dijo Gandalf-. No desesperación, pues sólo desesperan aquellos que ven el fin más allá de toda duda. Nosotros no. Es sabiduría reconocer la necesidad, cuando todos los otros cursos han sido ya considerados, aunque pueda parecer locura a aquellos que se atan a falsas esperanzas. Bueno, ¡que la locura sea nuestro manto, un velo en los ojos del enemigo! Pues él es muy sagaz y mide las cosas con precisión, según la escala de su propia malicia"

Para despedirme, nunca diré quién fui. Quién soy lo iréis sabiendo por este blog, la nueva persona fugitiva que se refugia aquí. Lo siento por quienes me aprecian, que creerán que me he perdido irremisiblemente, pero es el precio que he decidido pagar. Nunca diré quién fui, y si sospecho que me descubren tendré que huir de nuevo.

Empiezo mi blog en la soledad, la oscuridad, el dolor y el anonimato.

Bienvenidos.